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lunes, 29 de septiembre de 2014
DESDE MI CALLE - POEMAS
POEMAS DE GABRIELA MISTRAl
A g u a
Hay países que yo recuerdo
como recuerdo mis infancias.
Son países de mar o río,
de pastales, de vegas y aguas.
Aldea mía sobre el Ródano,
rendida en ríos y cigarras;
Antilla en palmas verdi-negras
que a medio mar está y me llama;
!roca ligure de Portofino,
mar italiana, mar italiana!.
Me han traido a país sin río,
tierras-Agar, tierras sin agua,
Saras blancas y Saras rojas,
donde pecaron otras razas,
de pecado rojo de atridas
que cuentan gredas tajeadas;
que no nacieron como un niño
con unas carnazones grasas,
cuando las oigo, sin un silbo,
cuando las cruzo, sin mirada.
Quiero volver a tierras niñas;
llévenme a un blando país de aguas.
En grandes pastos envejezca
y haga al río fábula y fábula.
Tenga una fuente por mi madre
y en la siesta salga a buscarla
y en jarras baje de una peña
un agua dulce, aguda y áspera.
Me venza y pare los alientos
el agua acérrima y helada.
!Rompa mi vaso y al beberla
me vuelva niñas las entrañas!.
PASTORAL: SANTO DEL DIA
SAN MIGUEL ARCANGEL
Miguel es el príncipe de los ángeles y confidente de Dios porque transmite a los hombres las indicaciones divinas.
Es el jefe de la milicia celestial, defiende a la Iglesia de los ángeles rebeldes, combate contra el dragón del Apocalipsis, conduce a los muertos y pesa las almas el día del Juicio Final.
Se dice que en el 493 se le apareció a un pastor en el monte Gargano (Apulia, Italia); los animales se habían metido en una cueva del citado monte, y cuando fué a rescatarlos, se le apareció el Arcángel indicándole que la cueva estaba bajo su protección.
Se le presenta como ángel vestido de soldado con armadura, yelmo, escudo y espada amenazante o de fuego; arrojando a Satanás, hincando la espada en un dragón, con una balanza en el Juicio Final.
Patrono de la Iglesia católica, de caballeros, soldados, farmacéuticos, sastres, vidrieros, barberos, banqueros, plomeros, sombrereros, queseros, esgrimidores, torneros, panaderos, comerciantes, papeleros y multitud de oficios más; protector de las balanzas, de los moribundos, las almas del purgatorio, de la prensa católica combatiente y de las capillas de los cementerios; invocado contra los rayos, las tormentas y para una buena muerte.
DESDE MI CALLE - POEMAS
POEMAS DE GABRIELA MISTRAL
B e s o s
Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.
Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan solo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.
Hay besos que calcizan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.
Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.
Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.
Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.
Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonia,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonia.
Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.
Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasion ardiente y loca,
tú los conoces bien, son besos míos
inventados por mí, para tu boca.
Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que sólo nuestros labios han probado.
¿Te acuerdaas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenarónse de lágrimas tus ojos.
¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.
Yo te enseñé a besar; los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.
domingo, 28 de septiembre de 2014
DESDE MI CALLE
POEMAS DE ANTONIO MACHADO
A un naranjo y un limonero
Naranjo en maceta, !qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, !qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas!.
Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
!qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!.
De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?.
!Gloria de los huertos , árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro,
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;
y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!.
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
!El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde un camino;
antes que te desguace un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Amanecer de otoño
Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarfales.
Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor;
a la espalda la escopeta
entre sus galgos agudos, caminando un cazador.
sábado, 27 de septiembre de 2014
PASTORAL: SANTO DEL DIA
SAN WENCESLAO
(907-929)
Duque de Bohemia. Hijo de Wratislao y de Drahomira, era nieto de Borivor, primer duque cristiano y de santa Ludmila. Creció sin apartarse de su abuela, quien le inculcó la fé cristiana.
Al morir su padre, Drahomira se hace con la regencia e intenta impregnar a sus dos hijos el odio hacia el cristianismo, pero sólo Boleslao, el hijo pequeño, hizo caso a la pérfida madre. Enfurecida ésta, ordenó en secreto asesinar a santa Ludmila.
Para evitar mayores conflictos, dividieron el país. A Boleslao le tocó Boleslavia, y a Wenceslao Bohemia..
Wenceslao fué tomado en aprecio por Otón I de Alemania, opción que no gustó demasiado a la madre, por lo que por, todos los medios, le buscó numerosos enemigos.
Restituyó, Wenceslao, la religión cristiana por todos sus estados. Tanto en las visitas que hacía a Alemania como cuando asistía a duras batallas, sus contrarios abandonaban las armas y se tendían a sus pies.
Habiéndole nacido un hijo a Boleslao, éste convidó a su hermano al bautizo, pero a la entrada de la iglesia fué pasado por la espada.
Se le presenta vestido como caballero con armadura, lanza o puñal en una mano y escudo con el águila en la otra.
PASTORAL: SANTO DEL DÍA
SAN VICENTE DE PAUL
(1581-1660)
Nacido en Dax (Francia), se formó en Zaragoza y Tolouse.
Recibió la ordenación sacerdotal a los diecinueve años, y a partir de entonces recorrió los caminos consagrándose a la caridad, aunque en princio estuvo destinado en la parroquia parisina de Chilchy.
Fundó la Confraternidad de la Caridad, una comunidaad de hermanas legas. En 1620 le siguió otra comunidad masculina de laicos llamada Servidores de los Pobres.
Cinco años después fundó la Congregación de la Misión, cuyos miembros fueron llamados lazaristas por encontrarse su sede en la Iglesia de San Lázaro en París. También fundó, junto a Luisa de Marillac, las Hijas de la Caridad.
El centro de su actividad consistió en la preparación de misioneros y la formación del clero.
Murió en la casa de San Lázaro de París, donde se veneran sus restos; su corazón se encuentra en la catedral de Lyon.
Se le considera patrono de huérfanos, presos, de orfanatos, hospitales y todas las instituciones de caridad.
viernes, 26 de septiembre de 2014
DESDE MI CALLE
POEMAS DE RUBEN DARIO
A Juan Ramón Jiménez
¿Tienes, joven amigo, ceñida la coraza
para empezar, valiente, la divina pelea?
¿Has visto si resiste el metal de tu idea
la furia del mandoble y peso de la maza?
¿Te sientes con la sangre de la celeste raza
que vida con los números pitagóricos crea?
¿Y, como el fuerte Herakles al león de Nemea
a los sangrientos tigres del mal darías caza?
¿Te enternece el azul de una noche tranquila?
¿Escuchas pensativo el sonar de la esquila
cuando el Angelus dice el alma de la tarde?
¿Tu corazón las voces ocultas interpreta?
Sigue, entonces, tu rumbo de amor. Eres poeta.
La belleza te cubra de luz y Dios te guarde.
A Maestre Gonzalo de Berceo
Amo tu delicioso alejandrino
como el de Hugo, espíritu de España;
este vale una copa de champaña
como aquél vale "un vaso de bon vino"
Mas a uno y otro pájaro divino
la primitiva cárcel es extraña;
el barrote maltrata, el grillo daña,
que vuelo y libertad son su destino.
Así procuro que la luz resalte
tu antiguo verso, cuyas alas doro
y hago brillar con mi moderno esmalte.
Tiene la libertad con el decoro
y vuelve, como al puño el gerifalte,
trayendo del azul rimas de oro.
A Phocás, el campesino
Phocás el campesino, hijo mío, que tienes
en apenas escasos meses de vida, tantos
dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
por el fatal pensar que revelan tus sienes ...
Tarda en venir a este dolor adonde vienes,
a este mundo terrible en duelos y en espantos;
duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
que ya tendrás la vida para que te envenenes...
Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;
pues tu eres la crisálida de mi alma entristecida,
y te he de ver, en medio del triunfo que merezcas
renovando el fulgor de mi psique abolida.
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