DESDE MI CALLE

HUMOR TELEVISIVO


Si la política es comunicación, hay todavía una amplia brecha que salvar entre el emisor y el receptor, o sea entre los dirigentes públicos y los ciudadanos. La cuestión no pasaría de mera anécdota si no fuera porque estamos en la era de las nuevas tecnologías y en la aldea globlal de las redes sociales. Pero la realidad es tozuda. Tanto que me resulta inverosímil que un partido como el PP, con el poder político, territorial y mediático que tiene, no haya caido en la cuenta de que el concepto mental influye, y mucho, en la toma de decisiones de un electorado heterogéneo y plural.

La formación presidida por Rajoy ha abandonado, o eso parece, los formatos televisivos que, desde la óptica del humor y la crítica ácida de la actualidad, concentran ante el televisor a centenares de miles de votantes en potencia cada día. Las opciones de izquierda son las que tradicionalmente monopolizan este tipo de programas. Espacios donde los dardos lanzados desde la ironía y el fino sarcasmo sirven para comunicar y entrar en la mente de los televidentes. Fíjense cómo la crítica televisiva disfrazada de humor es consustancial al pensamiento de izquierdas e inexistente, en cambio, en el otro lado ideológico.

Alquien diría que este país no está para muchas risas. Y así es. Pero, también creo que es sumamente sano elevar el tono de autocrítica, y qué mejor que hacerlo que a través de un humor inteligente y hábil. Ese concepto mental del electorado incidirá  tarde o temprano en la posible inclicación del voto de una parte de la sociedad. Por lo tanto, quien se tome la risa en serio partirá con ventaja. Ya lo verán.

DESDE MI CALLE, que sigue siendo la calle de todos.

DESDE MI CALLE - POEMAS

POEMAS DE GABRIELA MISTRAl


(Dedicado a Merche Labrador)


DESPERTAR


Dormimos, soñé la Tierra
del Sur, soñé el Valle entero,
el pastal, la viña crespa,
y la gloria de los huertos.
¿Qué soñaste tú mi Niño
con cara tan placentera?

Vamos a buscar chañares
hasta que los encontremos,
y los guillaves prendidos
a unos quioscos del infierno.
El que más coge convida,
a otros dos que no cogieron.
Yo no me espino las manos
de niebla que me nacieron.
Hambre no tengo, ni sed y
sin virtud doy o cedo.
¿A qué agradecerme así
fruto que tomo y entrego?.

DESDE MI CALLE

OJO POR OJO Y DIENTE POR DIENTE
 


Hace unos días hablando con un conocido salió el tema del conflicto entre los israelíes y los palestinos. Decíamos que era el "eterno" conflicto. Porque los dos, que ya tenemos una cierta edad, recordamos casi de siempre las noticias en los medios de comunicación sobre el tema. Parece que no para. Y que a toda acción de unos sucede siempre la reacción de los otros, y así siguen y siguen. Se me ocurrió comentarle que, a mi modo de ver, nunca pararían hasta que uno de los dos - mejor ciertamente los dos - no aprendiese a perdonar. Así de simple. Por ahora lo que hacen es aplicar la ley del talión: "ojo por ojo y diente por diente". La consecuencia natural será que algún día todos se queden ciegos y desdentados.

Ese es el efecto habitual cuando nos sentimos heridos y pensamos que la venganza es el único remedio. Porque los del otro lado también se van a sentir heridos y van a pensar lo mismo. Y cada vez la reacción será mayor. Y al final ya sabemos...: todos ciegos.

La respuesta debe de ser detener la espiral de violencia. Dialogar y comprender al otro debe ser el camino. Lo que hacen los otros nos puede parecer a veces que está mal hecho, pero tampoco intentamos conocer exactamente los porqués y las razones. Quizá ... siempre quede la duda. Y ante la duda es mejor perdonar y seguir el camino. Quizás así nos iría mejor en las relaciones con los otros. ¿Qué tal si miramos a probar a los que nos rodean y ver en ellos lo más precioso de sus vidas? Después de tantos años de probar con el rencor y la venganza, creo que vale el escuchar al otro y entre todos conseguir, a través bien del perdón o de la mutua comprensión, dejar de poner en práctica ése lema del ojo por ojo y diente por diente.

DESDE MI CALLE, que sigue siendo la calle de todos.

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POEMAS DE GABRIELA MISTRAl





                A g u a

Hay países  que yo recuerdo
como recuerdo mis infancias.
Son países de mar o río,
de pastales, de vegas  y aguas.
Aldea mía sobre el Ródano,
rendida en ríos y cigarras;
Antilla en palmas verdi-negras
que a medio mar está y me llama;
!roca ligure de Portofino,
mar italiana, mar italiana!.

Me han traido a país sin río,
tierras-Agar, tierras sin agua,
Saras blancas y Saras rojas,
donde pecaron otras razas,
de pecado rojo de atridas
que cuentan gredas tajeadas;
que no nacieron como un niño
con unas carnazones grasas,
cuando las oigo, sin un silbo,
cuando las cruzo, sin mirada.

Quiero volver a tierras niñas;
llévenme a un blando país de aguas.
En grandes pastos envejezca
y haga al río fábula y fábula.
Tenga una fuente por mi madre
y en la siesta salga a buscarla
y en jarras baje de una peña
un agua dulce, aguda y áspera.

Me venza y pare los alientos
el agua acérrima y helada.
!Rompa mi vaso y al beberla
me vuelva niñas las entrañas!.

PASTORAL: SANTO DEL DIA

SAN MIGUEL ARCANGEL

Miguel es el príncipe de los ángeles y confidente de Dios porque transmite a los hombres las indicaciones divinas.

Es el jefe de la milicia celestial,  defiende a la Iglesia de los ángeles rebeldes, combate contra el dragón del Apocalipsis, conduce a los muertos y pesa las almas el día del Juicio Final.

Se dice que en el 493 se le apareció a un pastor en el monte Gargano (Apulia, Italia); los animales se habían metido en una cueva del citado monte, y cuando fué a rescatarlos, se le apareció el Arcángel indicándole que la cueva estaba bajo su protección.

Se le presenta como ángel vestido de soldado con armadura, yelmo, escudo y espada amenazante o de fuego; arrojando a Satanás, hincando la espada en un dragón, con una balanza en el Juicio Final.

Patrono de la Iglesia católica, de caballeros, soldados, farmacéuticos, sastres, vidrieros, barberos, banqueros, plomeros, sombrereros, queseros, esgrimidores, torneros, panaderos, comerciantes, papeleros y multitud de oficios más; protector de las balanzas, de los moribundos, las almas del purgatorio, de la prensa católica combatiente y de las capillas de los cementerios; invocado contra los rayos, las tormentas y para una buena muerte.
 

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POEMAS DE GABRIELA MISTRAL






                                                                B e s o s

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan solo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcizan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonia,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonia.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasion ardiente y loca,
tú los conoces bien, son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que sólo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdaas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenarónse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...?  Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar; los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

DESDE MI CALLE

POEMAS DE ANTONIO MACHADO






                                                                                       A un naranjo y un limonero

Naranjo en maceta, !qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, !qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas!.

Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
!qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!.

De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?.

!Gloria de los huertos , árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro,
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;

y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!.


                                                                                  A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

!El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
 que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes  que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde un camino;
antes que te desguace un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


                                                                                  Amanecer de otoño

Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarfales.

Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor;
a la espalda la escopeta
entre sus galgos agudos, caminando un cazador.