DESDE MI CALLE - POEMAS

MARIO BENEDETTI





Espero.-

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de enseñanza ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere, 
sé que las noches son más frías.
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.





Sé que el día de pronto se te hace noche;
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte.
Pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche,
tú allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida.
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.

Cuando el día se me hace de noche,
y la Luna oculta ese sol tan radiante.
Me siento sólo, lo sé,
nunca supe de nada tanto en mi vida,
sólo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.

Mi aire se acaba como agua en el desierto.
Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tú,
y no estoy allí.

¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás
¿Por que no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.
Porque todas las noches me torturo pensando en tí.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo  sólo así?
¿Por qué no sólo ....

DESDE MI CALLE - POEMAS

          OCTAVIO PAZ
  
           

Nocturno.-

Sombra, trémula sombra de las voces.
Arrastra el río negro mármoles ahogados.
¿Cómo decir del aire asesinado,
de los vocablos huérfanos,
cómo decir del sueño? 

Sombra, trémula sombra de las voces.
Negra escala de lirios llameantes.
¿Cómo decir los nombres, las estrellas,
los albos pájaros de los pianos nocturnos
y el obelisco del silencio?

Sombra, trémula sombra de las voces.
Estatuas derribadas en la luna.
¿Cómo decir, camelia,
la menos flor entre las flores,
cómo decir tus blancas geometrías?

¿Cómo decir, oh Sueño, tu silencio en voces?

           

PASTORAL - SANTO DEL DIA

SAN LUCAS EVANGELISTA
(170, evangelista en Betania)

 Nació en Antioquía (Siria).

Convertido al cristianismo por San Pablo,
lo acompañó en sus viajes.

Gran médico, se dedico al apostulado por Macedonia y Filipos, donde se encontraban esperando a Pablo cuando éste fué detenido en el templo y llevado a Cesárea.

Llamado "el doctor de los gentiles", escribió un Evangelio y sus Hechos de los Apóstoles, en el que se dirige a los paganos para mostrarles su salvación. Sus escrito contienen episodios de la vida de Jesús sumamente consoladores.

Se cree que san Lucas murió en Patrás de Acaya (Grecia) según nos cuenta san Jerónimo, contando 84 años de edad, ahorcado de un olivo a causa de su fe. El santo Evangelista fué pronto venerado también como pintor de la Virgen, a quien conoció personalmente y a la que pintó siete retratos. Cuando la peste asoló Roma en el año 590, el papa Gregorio sacó el más célebre retrato, propiedad de santa Pulqueria, en procesión para que amainara.

Se le figura con el Evangelio y un toro, buey o becerro frecuentemente alado, pintando a la Virgen.

Es patrono de los médicos, pintores, escultores, cirujanos, encuadernadores, orfebres, notarios, carniceros y bordadores; protector de la garganta y del buen tiempo, invocado contra la impotencia viril.
  

DESDE MI CALLE

TAR-JETAS PARA "JETAS"



Ayer me llevé una sorpresa. Fui a la capital de mi provincia a hacer unas gestiones para el club deportivo en el que mis dos hijos están como entrenadores.

A primera vista, la gestión era fácil y rápida. Me tenía que personar en las oficinas de la Federación correspondiente, presentar unas fichas y unos contratos para que los validaran. Presentados éstos, me dieron un numero de cuenta para hacer un ingreso por el importe de la inscripción de dichas fichas, tanto del total de jugadores y jugadoras como de los contratos correspondientes. Hasta aquí, todo fué normal, bien y rápido.

Habiendo al lado de las oficinas de la Federación una entidad bancaria me dirigí a ella. Y aquí vino la sorpresa y el posterior enfado. El empleado que estaba en la ventanilla, al ver la cuenta y el banco en que se debía de ingresar el dinero (dinero que era en efectivo), me informó que si no tenía cuenta en esa entidad de ahorro y al contestarle que no, que no la tenía, primeramente me dijo que fuese a mi entidad bancaria, contestándole yo, que era en un pueblo de la provincia y que por ello lo hacía en efectivo. Entonces me dijo que tenía que pagar una sobretasa si quería ingresar el dinero, dinero que, repito, era en euros contantes y sonantes. A pesar de mis protestas y dado que había gente en la cola para ser atendida, opté por pagar esa sobretasa, e ingresar, "por fin", el dinero. Recibido el justificante del mismo, salí de esa entidad de ahorro muy, muy, enfadado.

Al principio, y pensando en lo acaecido, no salía de mi asombro. Posteriormente me dí cuenta que si por ingresar dinero te cobran, pues por algo sería. Entonces caí en la cuenta éso de las tar-jetas oscuras, negras, opacas (tienen diversos nombres según quién las nombre) y que todo el dinero que recaudan esas entidades como consecuencia de ésas tasas que se sacan de la manga con la connivencia del Banco de España, es para mantener ese tipo de gavelas a los miembros de sus consejos de administración o desadministración. Menos mal que el Banco de España sí está enterado de este tipo de sobretasas, porque de las tar-jetas oscuras, negras ú opacas, no tenía ni puñetera idea.

Mientras tanto, Montoro dice que Hacienda no tenía control de éstas compensaciones tarjetiles para actos de "servicio" o "protocolo". Ni de éstos ni de otros reales tapujos que Noos tienen mosqueados a la mayoría de los ciudadanos paganinis de ésta España, donde todo quisqui pone la mano para trincar: ya sean políticos, sindicalistas, empresarios, etc.

Para acabar, la nueva letra de una vieja canción: Al pasar por Bankia me dijo el bankiero, aunque seas bonita me quedó tu dinero.

DESDE MI CALLE, que sigue siendo la calle de todos  (menos de los tar-jeteros)

PASTORAL: SANTO DEL DIA

SANTA TERESA DE JESUS
 (1515-1582)

 Hija de Alfonso de Cepeda y Beatriz de Ahumada, nace en Avila el mismo día que aparece la reforma de Lutero en Alemania.

Muerta su madre, despiertan sus deseos de ser monja y recibe el hábito carmelitano en el monasterio de la Encarnación de su ciudad.

En 1543 muere su padre y peregrina a Guadalupe para rogar por siete de sus once hermanos que se encuentran en América.

La santa ya tiene formado un grupo de monjas seguidoras de sus ideas de reforma del Carmelo, que en los siguientes años iría consolidando con la fundación de varios conventos.

Junto a San Juan de la Cruz quedó para la historia como la Mística Doctora por los consejos para la buena oración en numerosos escritos.

Muere en la villa ducal de Alba de Tormes (Salamanca).

Como confesores de Santa Teresa pasan por la escena de su vida San Pedro de Alcántara, San Francisco de Borja y otros sabios religiosos.

Se le representa con hábito carmelitano, ostenta el birrete doctoral, bordón, libro, pluma, una paloma sobre la cabeza, con un corazón inflamado, un ángel clavándole una flecha o en éxtasis.

DESDE MI CALLE - POEMAS

          OCTAVIO PAZ




Elegía Interrumpida.-

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al primer muerto nunca lo olvidamos,
aunque muera de rayo, tan aprisa
que no alcance la cama  ni los óleos.
Oigo el bastón que duda en un peldaño,
el cuerpo que se afianza en un suspiro,
la puerta que se abre, el muerto que entra.
De una puerta a morir hay poco espacio
y apenas queda tiempo de sentarse,
alzar la cara, ver la hora
y enterarse: las ocho y cuarto.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
La que murió noche tras noche
y era una larga despedida,
un tren que nunca parte, su agonía.
Codicia de la boca
al hilo de un suspiro suspendida,
ojos que no se cierran y hacen señas
y vagan de la lámpara a mis ojos,
fija mirada que se abraza a otra
ajena, que se axfisia en el abrazo
y al fin se escapa y ve desde la orilla
cómo se hunde y pierde cuerpo el alma
y no encuentra unos ojos a que asirse...
¿Y me invitó a morir esa mirada?
Quizás morimos sólo porque nadie
quiere morirse con nosotros, nadie
quiere mirarnos a los ojos.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al que se fué por unas horas
y nadie sabe en qué silencio entró.
De sobremesa, cada noche,
la pausa sin color que da al vacío
o la frase sin fin que cuelga a medias
del hilo de la araña del silencio
abren un corredor para el que vuelve:
suenan sus pasos, sube, se detiene...
Y alguien entre nosotros se levanta
y cierra bien la puerta.
Pero él, allá del otro lado, insiste.
Acecha en cada hueco, en los repliegues,
vaga entre los bostezos, las afueras.
Aunque cerremos puertas, él insiste.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Rostros perdidos en mi frente, rostros
sin ojos, ojos fijos, vaciados,
¿busco en ellos acaso mi secreto,
el dios de sangre que mi sangre mueve,
el dios de hielo, el dios que me devora?
Su silencio es espejo de mi vida,
en mi vida su muerte se prolonga:
soy el error final de sus errores.

Hoy recuerdo s los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mi se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fué negada.
Pero no hay agua ya, todo está seco,
no sabe el pan, la fruta amarga,
amor domesticado, masticado, 
en jaulas de barrotes invisibles
mono onanista y perra amaestrada,
lo que devoras, te devora,
tu víctima también es tu verdugo.
Montón de días muertos, arrugados
periódicos y noches descorchadas
y amaneceres, corbata, nudo corredizo:
"saluda al sol, araña, no seas rencorosa..."

Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío.

 
 
      
       









   

DESDE MI CALLE

¿DE QUE SE ENFADAN LOS POLITICOS?


Mariano Rajoy tiene razón cuando afirma que vamos saliendo de la crisis poco a poco.

El ejemplo más palpable es que el ex-ministro de Justicia Alberto Ruiz Gallardón ha encontrado trabajo en menos de una semana. Y no un empleo cualquiera: Consejero Consultivo de la Comuidad de Madrid. ¿Remuneración? Pues 5.500 € euros netos mensuales (unos 8.500 € brutos).

Es realmente vergonzoso que un político que dejó un ayuntamieento con una deuda inasumible y un ministerio de Justicia enfrentado con todos los estamentos (tasas judiciales, ley del aborto, ... etc.) reciba como premio un trabajo con un salario que roza la inmoralidad.

Un gobierno que ha recortado por todos los lados (sanidad, educación, investigación, acción social, mercado laboral....), ¿no podría empezar dando ejemplo y suprimir esos puestos que nadie sabe cúal es su función, pero que su salario no lo gana el trabajados en muchos, muchos años?

¿Hasta cuando vamos a seguir aguantando estos comportamientos tan deleznables de los diferentes gobiernos? Y luego se enfadan cuando se les llama "la casta" y lo de las puertas giratorias. Se están ganado el desprecio más absoluto de la ciudadania.

DESDE MI CALLE, que sigue siendo la calle de todos.